La nostra és una societat esquizofrènica, que es delecta en l’escot de Kim Kardashian al mateix temps que s’horroritza mentre veu nens esbudellats a les notícies. La nostra capacitat d’horror i meravella no té límits, més enllà de la superfície de la nostra consciència, ella sí, força limitada i superficial.

Cada dia calen més animalades perquè realment ens sublevin… per uns instants. Tot ens bombardeja. Impactes de 140 caràcters, fotografies premiades, conviuen sense pudor amb reportatges obscenament superficials, riquesa de façana, joies de pacotilla, lluentons fets amb més ombres que llums, i maquillatges de cartró pedra que dibuixen personatges amb tant fons en el seu interior com n’hi hagin abocat des de l’oficina de premsa.

I ens és igual.

Com ens són igual els ofegats a Grècia –ja en són molts–, com ens són igual els afectats pel cas BPA –sempre que no ens toquin de prop–, com ens és igual que facin bullying a un nen de l’escola –si els nostres fills no hi estan implicats–.

Passem de llarg, perquè implicar-se és cansat, generalment només serveix per guanyar enemics i ja em diràs tu què hi he de fer jo en aquesta guerra. La setmana passada llegia una entrevista a una dona congolesa que treballa per denunciar les violacions de guerra al seu país.

Parlava de l’horror de dones que havien viscut que els cosissin la vagina o els l’omplissin de pedres. De dones a les quals havien obligat a menjar la carn dels seus propis fills. Després d’uns minuts d’horror en què la respiració es va entretallar, vaig adonar-me que ja calia que m’afanyés a preparar el sopar.